Esperancita Escarlata

Era por la mañana. Por la mañana era cuando las vi. Como tres tristes mariposucas. Tonos suaves sobre ellas. Vestían aún sus batas del Pirineo. La una rosa. Las otras dos en tonos azules. Uno más pálido que el otro. Se habían sentado a observar desde su lado de la carretera. Estaban juntitas. Como para darse calor. La mañana no era realmente fría, pero quizás ellas tuviesen frío. Ese frío que a veces se nos mete por entre los huesos.

            Al otro lado de la carretera, justo al otro lado, en lo que antaño quizá fuese al otro lado del camino, la pala escavadora daba cuenta de un edificio. De una casa. Porque aquello había sido una casa. No sólo un edificio. Ellas lo sabían bien y por eso el frío se les había colado dentro. Parecía que temiesen que su propia casa desapareciera también. Al otro lado del camino. Ahí había estado por muchos años la que fuera casa de sus vecinos. Quizá murieron. Quizá se fueron a vivir al pueblo grande. ¿Y ellas? ¿Tenían más pena por lo que ya no estaba o por no poder irse ellas también?

            Troceaba la pala tabiques y vigas. Techumbres, paredes, baldosas y estantes. Y ellas sin un parpadeo. Sin hablarse nada. Quietucas las pobres. Como tristes hadas. ¿Quién iba a decirlo? Si no hacía nada que eran unas niñas y juntas, jugando, cuántas veces no habrían salido para ir hasta el otro lado del camino y encontrarse allí ¿quién sabe con quién? ¿Con alguna amiga? ¿Con alguien que al cabo fue como un hermano?

            Pasaban los coches y ellas ajenas. No sentían más movimiento ni más ruido que el que tenían de frente. Pasaban camiones y nada de nada. Ellas fijas en la pala.

            Cuando al mediodía volví a pasar, ya de vuelta a casa, ellas ya no estaban. Quizá ya no quieran salir a la calle que ya no es la suya. Quizá lloren dentro. Quizá ya no quieran mirar. Quizá un hijo suyo se compre un pisito de los que construyan y quizá sus nietas miren desde casa cómo un día una pala da con sus zarpazos al traste con la que fuera la casa de su “buelita”.

            Siempre me ha conmovido y arrancado una sonrisa la imagen de un niño en su primera etapa escolar. Me resulta muy tierno ver esas manos aún gordezuelas y no del todo hábiles, que con mucho esfuerzo sujetan bien un lapicero para poder trazar sus primeras letras en un papel.

            Adoro esa lentitud de movimientos, la concentración del rostro y esa punta de lengua asomando cómica por la derecha.

      Ya sabía yo que eran importantes las tildes en nuestro idioma. Sin embargo, en este caso he descubierto la importancia que tiene a veces el no ponerlas. Me explicaré:

      Hace ya unos cuantos meses, intenté adjuntar un dibujo a uno de mis artículos y lo hice, pero no aparecía. Desconocía el motivo, ya que había usado otros parecidos e iban bien. Bueno, pues esta semana pasada me he enterado de por qué y he podido arreglarlo. Por cierto que ha sido de churro y en un curso serio y eso. Un comentario que hizo el profe y yo me acordé de mi blog.

      El motivo no es ni más ni menos que el haber puesto yo como nombre de archivo de mi dibujo algo con tilde. Al parecer internet o quien sea no reconoce bien estos archivos y da problemas. Ocurre lo mismo con la castiza letra "ñ".

      Seguramente esto ya lo sabía casi todo el mundo, pero por si acaso le sirve el dato a alguien y además porque a mí me ha hecho mucha ilusión descubrirlo, lo escribo aquí y lo celebro poniendo de nuevo el dibu de aquel otro artículo.